Prefiero la psicología

De camino a casa, me cuentan de mi, de mi personalidad según la semiología. Hablan de alguna glándula, de genética, de mis rasgos físicos; como un combo que define mi personalidad, permitiendo adivinar mis gustos y miedos.
Escucho, como casi siempre.
Ahora les da por hablar de ti, de nosotros y de cómo tus rasgos físicos, alguna glándula y la genética, nos mantendrán alejados. Al parecer tu cuerpo explica lo realista que eres siempre y el mío defiende los sueños e ideales, que me niego a soltar.
El camino es de más de una hora… y no paro de escuchar que según esta disciplina estamos perdiendo el tiempo. 20 minutos después, atravieso el parque y reafirmo que me quedo con la psicología y la esperanza de que  entre nosotros las cosas funcionen, porque tus labios le hacen bien a los míos y me inspiran para hacerte feliz todos los días.

Ven, te esperamos el hueco de la cama y yo.

Las piedras no sufren

Que te extraño un poco, me atrevería a decir.

Esta noche de miércoles, de clima perfecto y ruido citadino, me invita a pensarte, a imaginarte ahí… tendido sobre la cama hablando de música, festivales y el pasado que te dejo marcado, mientras termino un par de páginas que debo entregar antes de las 12 aeme.

En días como este, olvido que sólo fuimos un par de extraños, desnudos, compartiendo borrachera con ganas de sentir un poco, con ganas de olvidar que estamos muy solos.

Y  mientras Simon and Garfunkel me recuerdan que soy una piedra y que estas no sufren, mientras los autos llenan la avenida a las once peme, mientras las estrellas se esfuerzan por asomarse a pesar de la contaminación, mientras el pie derecho se congela por la corriente que deja entrar la ventana…  recuerdo que no somos amigos, que no vamos a encontrarnos pronto y que si no canto con fuerza el coro de esa canción corro el riesgo de olvidar que:

…a rock feels no pain and an island never cries. 

Lunes de sonrisas y renuncias

Es lunes y ya voy tarde rumbo al tabajo, la ciudad esta medio dormida-medio despierta, los taxis no se asoman por la avenida y el reloj sigue con su tic-tac imparable.

Traigo  guardada la felicidad de un buen domingo, no tengo el sueño que caracteriz las mañanas de lunes, tengo la absurda sonrisa que dibuja la esperanza, suena  “Shuffle a Dream”, -canción que me viene acompañando desde el viernes-, y sonrio,mientras levanto el brazo con la intención de que algun taxista me encuentre ahí, entre los autos y el  trolebús.

Después de no encontrar un taxi, siento la angustia de quien sabe que cuenta con 10 minutos para alcanzar el camión o deberá pagar poco menos de $100 pesos para llegar al trabajo. Pagar para trabajar, a la irónica vida… no se le va un detalle.

Llegue.

El trabajo es el mismo de siempre, pero la ilusoria idea de tenerte de vuelta lo cambia todo, el cerrar los ojos y creer que mañana voy a despertar viendo el lunar que se esconde entre tus ojos… me hace muy feliz.

Minutos más tarde me entero que The Postal Service, festejando la re-ediciòn del  Give Up, por sus 10 años (¡¡10 años, puedes creerlo!!) presenta una canción inedita… y a mi de la emoción se me va a salir el corazón del pecho.

A Tatterd Line Of String, es el nombre.

Regrese tarde a casa, tu no llegaste y de Postal Service siguio sonando en mis oídos y me olvide de la ilusión, mantuve la sonrisa y cante, cante, cante hasta caer dormida.

Ese lunes el Papa anuncio su renuncia y el mundo se volvía loco.

Musiquita y una sonrisita

Bailar hasta las 6 am, bailar mientras las luces prenden y apagan, mientras el dj hace con tu cerebro (o lo que queda de el) lo que le da la gana, mientras te ausentas de toda realidad, mientras le sonríes al de al lado y bebes de tu vaso un trago.

Bailar hasta las 6 am, para sufrir  al rato, porque  te dolerán las pantorrillas, se te hincharan los pies y recordaras la parte interior de tus muslos; porque ya no tienes 19, y no es posible despertar como sin nada, como nueva, la tarde del domingo después de tanta fiesta.

Bailar hasta las 6 am, sintiendo que te brinca el corazón, que las paletas después de las 3 am saben siempre mejor y que a pesar de una semana de la chingada,  y de una vida alejada de todos tus sueños, aun te queda esto… bailar, bailar hasta las 6 de la mañana, hasta las 10 o hasta que te de la gana.

Porque ríes mientras bailas, porque dan lo mismo los viajes al este y al oeste que no has realizado, porque no importa que el de la sonrisa tímida no quiera estar contigo, porque te olvidas que tu trabajo es una mierda, que las sábanas siempre están frías y no hay a quien ponerle los pies encima, porque no importa que en el banco sólo queden 200 pesos para soportar la semana… porque nada de eso importa mientras bailas. 
Porque al final la música hace lo suyo y tu eres feliz, cuando bailas.

Mala costumbre

Es esta mala costumbre de buscar pájaros de alas lastimadas, el gusto absurdo por curarles y acompañarles hasta verlos volar, con otros, dejándome (a mi) atrás.

Un extraño placer en creer que puedo desenredar la maraña de hilo que lleva años convirtiéndolo en el (absurdamente atractivo) individuo acorazado que es hoy en día.

La contradicción cotidiana de un: no me quieras, para que yo quiera quedarme.

La contraindicación: el seguir buscando quien me rompa la madre, el corazón y el alma; porque al parecer… no han sido suficientes.

Y a estas alturas dan lo mismo todos los medicamentos, las reuniones con café y la alcohólica anestesia.

Fue la mala costumbre de mi corazón adolescente (una vez más), la que me deja escribiendo a media noche, viseras en mano y mejillas cubiertas en llanto.

Martes, el día para bailar (contigo)

Martes,  el mejor día para encontrarte, para fumar mientras observamos la ciudad, sus luces y su prisa, en contraste con el cielo y su tranquilidad.

Un día que no es principio y no es final,  pero es perfecto para bailar. 

Un día  para provocarte sonrisas, para cerrar los ojos y desear que se detenga el tiempo.
Un día en el que descubro que mientras me quitas la ropa, me quitas los miedos.
Un día en el que para bailar contigo, cualquier ritmo es perfecto.

Martes, el día para tomarte la mano y perder la cabeza, para fumar viendo la nada y dejar que se vaya la conciencia en el humo de olor a marihuana.

La primera del año.

Tarde de sábado para ver pelis.

Tarde nublada para permanecer en cama, para descubrir que a ratos duermes porque al parecer el filme es muy lento (para tu gusto al menos).

Tarde de sábado para descubrir que disfruto mucho el que estés aquí, para escuchar discursos renovados que prometen felicidad para los próximos meses, mientras narras lo mucho que extrañas  mis ojos (cafés) y poner música (cualquiera) para verme bailar.

Películas recomendadas por estrellas doradas, de las que nunca vemos el final porque decidimos descubrir si seguimos funcionando como una (sola) maquina, buscando sincronizar a un acelerado ritmo nuestra respiración... hasta caer dormidos (rendidos de tanto cariño).

Tarde de sábado,  la primera del año.

A mi me  parece maravilloso que sea invierno, que el aire helado recorra la recamara erizando mi piel y enfriando tu nariz.

Te marchas mañana y yo bajo la sábana cruzo los dedos (con todas mis fuerzas) para que esta vez... no te vayas.